Poesiàlem
O homem nasce, cria suas obras e morre.
link
Fragmentado
Somos pessoas simples,
complexamente simples.
Na suave noite.
No quente dia.
Nas manhãs sutis.
Não a nada de nós em vós,
e sim de nossos avós
a cada passo que damos.
O passar do tempo,
devagar,
simples.
Postagens mais recentes
Postagens mais antigas
Página inicial