Poesiàlem
O homem nasce, cria suas obras e morre.
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HOJE - IV
Durante o passar do sol,
caminhei rápido
pelas sombras das calçadas.
Antes, a noite,
sob a lua,
meus passos ligeiros
procuravam a luz.
Depois inverto a ordem,
os sentidos, os passos,
os dedos, a roupa.
Só pra desacostumar.
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