(Pó)esia - IX

O problema

é que a poesia

se torna maior

que os vocábulos escritos.

Assim, nas entrelinhas,

existem diversas frases

para serem ditas.

Mas, no entanto,

são poucas as palavras

para as poesias que escrevi.

Tudo fica escondido,

oculto, no silêncio.

E eu, em vão,

tento colher palavras

no deserto do vocabulário

que nunca tentei cultivar.

(Pó)esia - VIII

Nada passa tão desigual

quanto as nuvens que vejo

pela minha janela.

Tudo é tão abstrato

feito as conversas

que escuto pelos cantos.

E o canto pode virar pranto

se assim você rimar,

pois o ritmo sonoro

que as palavras cantam

tendem a ultrapassar

os cantos das paredes.

Desigual, as nuvens, passam

e não percebem a melodia

da minha janela sem cantos

que canta,

sem pranto,

a tudo aquilo

que está lá fora.

(Pó)esia - VII

Quero um pouco mais

do que sou agora.

Solto palavras pra

e me contenho

com o que tenho agora.

Sorrio e me divirto

com o momento,

pois a cidade está molhada

e a chuva vai demorar

a passar.

A noite me sequestra

para os dias que virão

e não me importo,

estou afim de me distrair

e improvisar um pouco a mais.

(Pó)esia - VI

Tomo uma bebida

e sinto o arder

da cachaça na garganta.

Dou um trago

e vejo a fumaça ir embora

acompanhada pelo vento

que passa por aqui.

Peço a conta

e percebo que posso ficar

um pouco a mais.

Vou embora

e nada disso

é tão grande quanto

a distância que percorro

para poder ir

e depois

voltar.

(Pó)esia - V

Escuto

de uma forma frenética

a mesma música

diversas vezes.

Leio os mesmos textos

de centenas maneiras possíveis.

E continuo repetindo

como se fosse a primeira vez.

Subo e desço escadas

contando os degraus,

mas, pra variar,

salto alguns,

pulo alguns,

esqueço de alguns,

me escoro no corrimão.

A repetição

depende da velocidade,

(rápida ou lenta)

do ciclo que flerta

com o nosso pensamento,

da vontade que o fim

nos trás de começar novamente.